Aller, on passe le pont. 

Le canal d'irrigation. 

A Villadangos del Paramo, pas un chat, je ne vois même pas l'église, je l'entends sonner l'heure au loin et la cloche est fêlée. 

Seulement mon ombre quand je me retourne sur le mur de torchis et de briques. 

Porte sculptée. 

Pèlerin publicitaire. 

Fleurs des champs.

Marguerites et daliahs de jardin. 

Les portes si belles sur la Meseta. 

Mais toujours la ligne droite, la route et la circulation qui commence à me soûler.